Las hordas

Hoy, POR FIN, es 31 de Agosto. Y digo bien, por fín, porque entre hoy y el domingo se van todas las hordas de veraneantes. Qué maravilla, de verdad.

Ya se empieza a notar, de hecho: hay mucha menos gente en la playa, en las tiendas, en las calles, en la autovía, todas partes. Ya puedes ir a tomar un helado a puerto Banús sin hacer una cola de dos horas para llegar. Ya puedes ir al mercadillo sin agobios. Puedes cenar en el restaurante que te de la gana sin necesidad de reservar con días de antelación. Puedes ir a la Fnac sin hacer una cola de tres horas para pagar. Puedes tomar una copa sin estar aguantando codazos y sin oler el sudor de nadie. ¡¡¡Es una maravilla!!!

Ya no me cabe ninguna duda: la peor época para cogerse vacaciones, si te quedas en las Españas, es Agosto. La mejor, Septiembre y Julio. Odio las masas humanas, hace mil millones de años que no piso un corte inglés en época de rebajas, me da un yu-yu que te cagas. Evito como la peste los centros comerciales y hasta los conciertos multitudinarios, es que no puedo, tú.  

Así que al trabajo que le den, yo de aquí no me muevo ni con una grúa de las que abundan por estos lares, porque ahora es cuando estoy sintiendo que estoy de vacaciones. Ahora que los madrileños se han ido, que ya no tengo que quedar con nadie, que no tengo que atender invitados y que no tengo que hacer nada que no me apetezca. Que no tengo obligaciones sobrevenidas, vaya. Este tiempo es para mí, sólo para mí.

De hecho, me acaba de llamar un “mentorado” para decirme que se coge tres meses de permiso sin sueldo, por temas personales. ¿Por qué no? No me apetece nada volver a Madrid, a los agobios, a los estreses, a los aviones al amanecer, a la tontería, a las vanidades, a los miedos, a la rutina.

Me lo voy a pensar. Tres meses. Ay, si no tuviera una hipoteca… Otro gallo cantaría.